Autor: msdy

El otoño a estas alturas de noviembre es ya muy tristón. G y B tienen sus vacaciones, se aproxima la Navidad con demasiadas (y dolorosas) sillas vacías, además de que la pandemia amenaza con una nueva ola. Somos muchos los vacunados, pero los irresponsables que pasan de todo viven a costa de la inmunidad que ha conseguido la mayoría respetuosa de las normas. Y no contentos con ello, protestan de las restricciones. Como si fuesen manías de los dirigentes. La estulticia del ser humano descorazona.

Sigo con mis tres cursos (algo baja de rendimiento, pero llegando a todo) y con el pestiño de la rehabilitación (constatando que no me recupero como creí que podría). Empiezo a temerme que la tenditinis se quedará y tendré que asumirla como achaque de mi edad y condición.

Sufro también una crisis de tristeza y desesperanza. Una mezcla de miedo (típico de mi estrés postraumático) junto con una fase de angustia existencial. Procuro no sumirme en el abismo, considerarla otra etapa de «noche oscura» como las que ya he vivido (padecido) antes.

Y voy tejiendo una red de posibles presentaciones para NINA. Quizá la COVID_19 dé al traste con todo, pero no se puede poner la venda antes de la herida. Si llega a suceder, ya veremos.

Volví a visitar a la oftalmóloga. Me ha revisado e insiste en que mi proceso es lento y no debería preocuparme. Sigo viendo mal, pero ya he encargado gafas nuevas. Supongo que con ellas mejorará la agudeza y, lo que más necesito, se rebajará el cansancio. Más me vale, porque ahora mismo estoy en pésimas condiciones para leer. Y lo echo de menos.

Cada tarde de lunes a viernes tengo media hora de rehabilitación. No ha quedado más remedio. Mi tendencia a tendinitis de siempre se convirtió en julio en una crisis aguda. Provocada por la actividad física que llevaba de la mano el régimen que empecé entonces. Después de unos meses sin mejoría, me tocó ir al traumatólogo. Un horror.

Algunos médicos, como la endocrina de la que hablaba, aplican el mismo patrón a todos. Y no personalizar los tratamientos pasa factura. Yo dejé el mío por esa lesión innecesaria y porque tampoco me iban bien los suplementos. Así que no adelgacé gran cosa, gasté dinero y energía, y me hice daño. Menudo planazo.

Pues eso, que tengo que salir cada tarde, un tostón, pero no me queda más remedio. Está afectado el supraespinoso, dicen, menudo nombrecito. De momento llevo dos sesiones y me duele menos dormir sobre ese lado, pero la rotación posterior empeora. Me han recetado quince sesiones, aún hay tiempo de recuperar movilidad, supongo. Si no fuera así, tocarían infiltraciones. Cruzo los dedos.

Y ya para reseñar mis aventuras escribidoras, esto es lo que hay: el teatro sigue soso, con una profe desustanciada y de poca implicación. Apenas comentamos un compañero y yo, así que todo resulta anodino, frío y triste.

La profe de la FCPJH se puso un tanto desagradable durante el último encuentro y es bastante mediocre. Sigo más por socializarme que por otra cosa.

Y en narrativa, continúo enfangada con los interrogatorios policiales, aunque empiezo a verles estructura y ritmo. No he avanzado apenas, pero sí he rehecho los tres últimos capítulos varias veces, hasta que más o menos me han parecido aceptables. Espero poder superar ya este bache.

La segunda opinión de un segundo médico me ha dejado desconcertada.

El primero, muy joven, con menos experiencia clínica y más de publicaciones, me recomienda operar.

La segunda, bregada en sanidad pública además de privada, de cuarenta y tantos, me recomienda esperar.
Dice que soy muy joven, que no tengo demasiada afectación y que mejor comprobar si el mal crece deprisa o despacio.
Me fío más de la segunda, que me recomendó mi médico de familia. El de siempre, al que conocemos desde hace 30 años. A él le operó y todo fue muy bien.

Pensé que me ofrecería lo mismo, pero no. La doctora opina que yo soy mucho más joven, que mi proceso es lento, y que no voy a necesitar operación en años.

A no ser, me explicó, que lo que quiera es operarme para no tener que usar gafas.
Y no es mi caso.

Me voy a dar un margen, con nuevas graduaciones . Curiosamente ha bajado la miopía.
Y en unos meses compruebo la evolución y decido.

La reforma de G ha terminado. Ahora les toca ir rematando detalles, limpieza, esas minucias incómodas. Pero ha quedado bien, que es lo importante.

El teatro y la poesía siguen reguleras. El Taller de Proyectos pinta fenomenal. Hoy veo a otra oftalmóloga, por tener una segunda opinión, y poco más puedo ir contando. Que escribir tres géneros me descolocaría un poco ya lo imaginaba. Voy a seguir cuanto pueda. Creo que me esponja al ánimo y la creatividad. En lo que al Club de Lectura se refiere, corroboro que el que lo lleva es de una desfachatez homérica. Impone que compremos su segunda novela (tampoco es que sea un autor despampanante). Conmigo va de cráneo. Menudo jeta.

Se nos fue en un suspiro. El miércoles 22, a un paso del 25, que es el aniversario de mi padre y su hermano.

No la veíamos mucho, pero desconcierta saber que ya no está ahí, en la sierra, cuidando de sus compañeras, paseando los caminos de Santa Mónica.

Que volvamos a encontrarnos.

Hoy empiezo el curso de escritura teatral que no salió en el verano. Parece que por fin sumamos alumnos suficientes. Es en línea y a distancia, algo frío, después haber probado las videoconferencias. Pero es.

Siguen adecuadamente la reforma y la convivencia renovada con G. Da pena ver la casa tan sucia y desmontada, pero así son las obras. Y no queda otra que hacerlas.

Escribo. Salgo poco. En breve procuraré relanzar la novela. A ver si salen cositas.

Llevamos tres días de obra y seis de septiembre con G haciéndonos compañía. Acabo de inscribirme en un curso de poesía y un club de lectura. Y como tengo otra reserva hecha desde junio para narrativa, me esperan actividades más que suficientes.

Las clases no empiezan hasta octubre, así que este mes solo me dedico a escribir mi tercera novela. La pobre va despacio, pero de forma constante.

Eso es todo de momento. Seguiré informando.

Después de meses de aislamiento social, ayer se vino G a vivir aquí, con nosotros. Va a ser un mes, esperemos que no más, y mientras se reforma su casa.

B prefirió irse con su madre, aunque sabe que aquí tiene sitio siempre que quiera. En todo caso, para no estar mucho tiempo separados, piensan compartir los fines de semana. Harán salidas juntos, incluso viajes breves por los alrededores.

Es tempranísimo. Tengo el ritmo de sueño adelantado, como de monje. De forma que me duermo sobre las diez y me despierto entre las cuatro y las cinco. Como para rezar maitines, vamos 🙂 Ya que no consigo retomar el sueño, hago del defecto virtud y disfruto de la agradable temperatura que hay a estas horas. Es ya una rutina mía recorrer cada estancia abriendo ventanas. Y un placer comprobar cómo se refresca toda la casa

Hoy me muevo, procurando hacer menos ruido que nunca, porque G se ha instalado en el sótano, regresa hoy al curro y es de los que se desvelan fácilmente. Espero que esté cómodo. A los tres nos ilusionan estos días compartidos, pero ojalá la alegría inicial no se deteriore con las mil pequeñeces de la larga convivencia que nos espera.

Hago constar que somos prudentes y guardamos las debidas precauciones de mascarilla, porque G va y viene y se relaciona con varios grupos. Eso es lo único incómodo. A cambio, desde que llegó siento que trae con él energía nueva, que me anima. Anoche incluso me emocioné oyendo cómo charlaba con su padre. Ya andaba yo a punto de acostarme, en mi habitación, pero tenía la puerta abierta. Y escuchar sus dos voces, lejanas, abajo, en la cocina, me llevó un instante a los tiempos felices de antaño. Cuando Rodrigo aún estaba por aquí.

Son las seis. Ya leí el periódico. Y me bullen mil ideas para continuar con B81. Definitivamente, esta visita de G me ha animado mucho.