Son las ocho de la ma\u00f1ana de Pascua m\u00e1s extra\u00f1a que nunca pude imaginar. Acabo de saber por WhatsApp que ha fallecido el padre de una compa\u00f1era. No lo conoc\u00eda ni a \u00e9l ni a su madre, pero s\u00ed la recuerdo hablando de ellos y siento como si realmente lo hubiera hecho. Nos cuenta la repentina soledad de su madre, la impotencia de no poder acompa\u00f1arla, as\u00ed que supongo que ni siquiera est\u00e1n en Madrid. Y la comprendo demasiado bien. Y siento miedo, empat\u00eda, tristeza. <\/p>\n\n\n\n
Me acuerdo de mis padres, que se fueron demasiado pronto. Hace quince a\u00f1os ya de su marcha. Y tengo el consuelo absurdo de que al menos se evitaron esta pandemia horrorosa. Como si eso sirviera para algo. Como si nos hubieran dado a elegir. <\/p>\n\n\n\n
V ha vuelto a casa, le espera una convalecencia lenta pero est\u00e1 bien. Ela sigue aislada y sana. Aparentemente todos lo estamos. Pero el confinamiento y las pr\u00f3ximas oleadas nos van a dejar agotados an\u00edmicamente.<\/p>\n\n\n\n
No quiero, sin embargo, dejar este escrito en ese tono pesimista. Sigo escribiendo, continuamos bailando, aplaudimos cada tarde, mantenemos limpios la casa y el esp\u00edritu. Voy a leer el peri\u00f3dico, a darme un ba\u00f1o y a vestirme un poco mejor hoy, para celebrar el d\u00eda de fiesta. Hasta ma\u00f1ana. <\/p>\n\n\n\n
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